Новосибирск, детство в СССР, Пушкин, студенты, филологи, путешествие в Крым, школа, литература,праздники, личность, Сибирь, воспоминания

О литературе и жизни - со вкусом

Блог Ирины Васильевой из Новосибирска

пятница, 13 февраля 2015 г.

Пятница 13

Эвелина Васильева. Пятница 13
Дважды нехорошее
   Приблизительно класса до шестого мне было вообще-то всё равно: пятница и пятница. Хороший день, лучше даже субботы. Субботнее утро было не очень: родители мирно спят, а мне нужно вставать, собираться и по тёмным тихим улицам (выходной же у всех) шагать на уроки. Вот это и есть самое зловещее и безнадёжное.
   Пятница куда приятнее, в ней больше предвкушения. Даже если она 13. Кажется, мы вовсе не придавали никакого значения этому числу.
   Нельзя сказать, что мы были совсем уж несуеверными. Всякие поверья существовали и бродили среди нас, передавались из уст в уста. Например, не рекомендовалось наступать на асфальтовые трещины. "В бегемота превратишься", - обещали знающие люди. Кто им передал это знание, и почему именно в бегемота, так и осталось тайной.
   А когда я нашла однажды в почтовом ящике адресованное лично мне, написанное незнакомым почерком "письмо счастья", меня охватили нешуточные сомнения. "Одна девочка, - предупреждало послание в первых строках, - не стала ничего переписывать и бросила письмо в унитаз. Через несколько дней у неё случилось очень большое горе." Опять же, какое именно горе, не уточнялось.
   Я не хотела себе большого горя. А ещё я не хотела переписывать 20 раз довольно глупый текст чужого письма, а потом ходить по подъездам и подсовывать конверты в почтовые ящики друзей и друзей друзей.
   В итоге я выбросила "письмо счастья" в мусорное ведро (и теперь жалею, что не сохранила его на память). Несколько дней ждала, затаив дыхание, присматриваясь к каждому незначительному событию. Но в свой черёд просто пришла очередная пятница, только и всего. А больше ничего не было.
   Если вдруг кто-то наступит тебе на ногу - немедленно наступи в ответ, иначе поссоритесь. А если вдруг попадётся на твоём пути мёртвая птица, нужно плюнуть через левое плечо и произнести заклинание: "Сплюнь три раза, не моя зараза, не мамина, не папина, ничья, ничья!"
   Надетую шиворот-навыворот или задом наперёд вещь нужно снять, бросить на пол, наступить на неё ногами, и только потом переодеваться.
   Растение под названием "конский волос" нужно обходить стороной, потому что оно имеет свойство впиваться в человеческое тело.
   Но самая страшная история была про девочку, которая выпила зараз целых две бутылки "Пепси-колы", и с ней случилась болезнь под названием гепатит! Еле спасли, между прочим. И после этого случая девочка пила только молоко и яблочный сок.
А пятницы мы не боялись. Никакой - ни белой, ни чёрной. И нехорошего числа тоже.
   Но вот однажды, классе, кажется, в восьмом, я отправилась вместе с подругами в видеосалон. Эти заведения росли в то время везде, как поганки после дождя. Мы смотрели настоящий "ужастик" под названием "Пятница 13".
    Кто-то неизвестный в этом фильме занимался тем, что убивал всех подряд - протыкал стрелами, рубил топором, перерезал глотку. Заманивал, подкарауливал. Утонувший много лет назад мальчик выскакивал из озера, набрасывался на единственную выжившую девушку и тянул её на дно. А милейшая женщина, на которую никогда не подумаешь, убийцей всех и оказалась. Хорошо, что последняя выжившая девушка не растерялась и точным, сильным, профессиональным движением (будто бы всю жизнь только этим и занималась) снесла голову с плеч нехорошей женщине.
   Несмотря на то, что зло вроде бы было наказано, фильм показался совершенно беспросветным. Он сразу и навсегда вызвал во мне чувство брезгливости по отношению к "ужастикам" и заодно ко всем видеосалонам. Больше я никогда туда не ходила.
   Но теперь кто-нибудь из моих одноклассников (а все они, конечно, уже успели посмотреть жуткое кино) произносил замогильным голосом накануне известной даты: "Завтра пятница 13. Не выходите из дома!"
   И сразу же перед глазами вставала картинка: сейчас один из героев распахнёт дверь, а за ней обязательно висит кто-нибудь кровавый. Качается, лезет в глаза всеми подробностями.
   Когда же пятница 13 всё-таки наступала, вовсе не раз в сто лет, а регулярно, ничего не происходило. Во всяком случае, ничего особенного. Тем не менее я всякий раз отмечала про себя: ну вот, завтра опять. И, затаив дыхание, ждала, как будто снова бросила в мусорную корзину "письмо счастья".
   Не будет, не будет, ничего такого не будет. Можно даже не плевать через плечо, не скрещивать пальцы, не надевать на шею оберег. День как день, конец недели. А завтра настоящий выходной - мы ведь уже давно окончили школу.
И всё-таки я хочу, чтобы этот день поскорее закончился. Мало ли что.
   Однажды я попала случайно в видеосалон на плохой фильм. Всё давно прошло, но название осталось. Всё, набрасывающееся из-за угла неожиданным кошмаром, есть пятница 13.
Когда я читала одну из самых страшных книг всей моей жизни - "Марсианские хроники" Рэя Брэдбери" - мне тоже казалось, что это нескончаемая пятница 13, безнадёжно застывшая на календаре. Особенно леденящей душу была история третьей экспедиции на Марс, когда астронавты встретили своих умерших родственников и, радостные, счастливые, разошлись по домам. И ночью один из них, Джон Блэк, вдруг понимает, что это ловушка. Всё по законам жанра: самый милейший -  главный убийца и есть.
"Как ужасающе страшно будет, если окажется, что все это попросту часть дьявольски хитроумного плана, который марсиане задумали, чтобы разделить нас и одолеть, перебить всех до одного. Может быть, среди ночи мой брат, что лежит тут, рядом со мной, вдруг преобразится, изменит свой облик, свое существо и станет чем-то другим, жутким, враждебным, — станет марсианином? Ему ничего не стоит повернуться в постели и вонзить мне нож в сердце. И во всех остальных домах еще полтора десятка братьев или отцов вдруг преобразятся, схватят ножи и проделают то же с ни чего не подозревающими спящими землянами…
Руки Джона Блэка затряслись под одеялом. Он похолодел. Внезапно это перестало быть теорией. Внезапно им овладел неодолимый страх.
Он сел и прислушался. Ночь была беззвучна. Музыка смолкла. Ветер стих. Брат лежал рядом с ним, погруженный в сон.
Он осторожно откинул одеяло, соскользнул на пол и уже тихонько шел к двери, когда раздался голос брата:
— Ты куда?
— Что?"
   Здесь конец страницы. Теперь нужно перелистнуть, и я уже догадываюсь, что сейчас с потолка упадёт кто-то с топором в груди. И никак нельзя закрыть глаза, это же не видеосалон.
"Голос брата стал ледяным.
— Я спрашиваю, далеко ли ты собрался?
— За водой.
— Ты не хочешь пить.
— Хочу, правда же хочу.
— Нет, не хочешь.
Капитан Джон Блэк рванулся и побежал. Он вскрикнул. Он вскрикнул дважды. Он не добежал до двери."
   Да нет же, это просто метафора такая - пятница 13. Символ, гротеск. Чтобы испугаться сразу - остро и сильно, а потом с облегчением проснуться: уф! Всё хорошо. Мы не на Марсе. Не в проклятом лагере. Мы живы-здоровы, и сейчас пойдём домой.
   И сегодня - самый обычный день. Ничего не будет. Во всяком случае, ничего особенного. Он пройдёт, как всегда, быстро. А завтра - выходной. Не провести ли приятный вечер накануне за просмотром какого-нибудь фильма?

 


9 комментариев:

  1. Интересно, вроде история про что-то страшное, а сижу и улыбаюсь в экран компьютера (вот это ужас и есть). Брэдбери любил "страшные" истории, но, собственно, до страшных-страшных историй у него я еще не добиралась и не буду, наверное.

    ОтветитьУдалить
  2. А я почему-то эту историю рассматриваю в контексте нынешней политической ситуации...У нас бесконечная пятница, 13, и каждое утро, просыпаясь, думаешь: "Ну все, теперь суббота, все хорошо!" Ан нет... все тот же ужастик....

    ОтветитьУдалить
  3. Оля, я сама вспоминаю те "ужастики" с улыбкой. Они вселяют страх грубый и поверхностный, ненастоящий какой-то. Брэдбери - другое дело. У него всё монументально, объёмно. Как будто стоишь рядом с громадным произведением искусства, вроде египетских пирамид. И восхищает, и жутковато отчего-то.

    ОтветитьУдалить
  4. Света, политика - это ужастик, согласна. Поэтому я стараюсь держаться от неё подальше.

    ОтветитьУдалить
  5. Есть еще странная народная примета - "Крошки изо рта валятся - к покойнику".

    А у Брэдбери действительно есть рассказы - вроде бы не "страшилки", а после прочтения как-то не по себе. Например, "Попрыгунчик"...

    ОтветитьУдалить
  6. В этом прелесть Брэдбери. Он величественный.

    ОтветитьУдалить
  7. Я только недавно вспоминала про такие "Письма счастья" из детства (кстати, я их тоже никогда не переписывала) в связи с тем, что мне одна моя виртуальная подруга прислала "медаль" - знаете такие "блогонаграды", где надо ответить на кучу вопросов, потом придумать свои и разослать 10 друзьям. Меня порадовала, что это лучше, чем предложение вылить ведро ледяной воды на голову. Но все же меня теперь этот вопрос мучает...

    ОтветитьУдалить
  8. Лучшая медаль для блога - это постоянные читатели!

    ОтветитьУдалить