Приблизительно год или полтора назад мне стали сниться сны. Будто бы сижу я в совершенно пустом московском кафе; знаю, что оно закрыто, но сижу. Сквозь окно во всю стену смотрю на пустую московскую улицу, а мимо пролетают огромные, величиной с лошадиную голову, куски чёрного пепла.
Сон был не только страшен, но и полностью нелеп. Закрытое средь бела дня московское кафе? Пустые улицы? Что за чушь? Или даже можно сказать - дичь.
Второй сон был про то, что археологи обнаружили под Красной площадью неизвестную науке обширную подземную парковку имени Ивана Грозного, и весь Кремль скоро туда рухнет. Сказано - сделано. Я вижу, как величественно и жутко падают башни, катятся луковицы собора, уходит под землю всё, включая Лобное место.
Очередной абсурд. Ну, какие, какие в наши дни могут быть раскопки и археологи?
А третий и вовсе был всем снам сон. Про то, как голос в аэропорту Домодедово велит всем прибывшим рейсом таким-то надеть маски, и встречающие должны узнать нас по чемоданам. Но встречающие тоже все оказываются в масках - в одинаковых бесстрастных масках вместо лица. И невозможно разобрать, кто кого здесь встречает, кому катить навстречу свой чемодан.
Ещё одна страшная чепуха. Глупое ты подсознание, ну какие могут быть маски в Москве, в двадцать первом веке? Такие сны не имеют права быть вещими, любой Мартын Задека это подтвердит.
Приблизительно в это время я купила, и сейчас читаю снова, книгу "Москва: место встречи". Сборник рассказов разных людей о той Москве, которую они помнят. Которой не страшны сны, пепел и пустоты. Людей очень разных - писателей и не совсем писателей, и даже совсем не писателей. Эта книга вовсе не глобальное событие, не прорыв в современной литературе. Но не всё же читать прорывы. Есть у книг и другие задачи. У каждой своя.
Сон был не только страшен, но и полностью нелеп. Закрытое средь бела дня московское кафе? Пустые улицы? Что за чушь? Или даже можно сказать - дичь.
Второй сон был про то, что археологи обнаружили под Красной площадью неизвестную науке обширную подземную парковку имени Ивана Грозного, и весь Кремль скоро туда рухнет. Сказано - сделано. Я вижу, как величественно и жутко падают башни, катятся луковицы собора, уходит под землю всё, включая Лобное место.
Очередной абсурд. Ну, какие, какие в наши дни могут быть раскопки и археологи?
А третий и вовсе был всем снам сон. Про то, как голос в аэропорту Домодедово велит всем прибывшим рейсом таким-то надеть маски, и встречающие должны узнать нас по чемоданам. Но встречающие тоже все оказываются в масках - в одинаковых бесстрастных масках вместо лица. И невозможно разобрать, кто кого здесь встречает, кому катить навстречу свой чемодан.
Ещё одна страшная чепуха. Глупое ты подсознание, ну какие могут быть маски в Москве, в двадцать первом веке? Такие сны не имеют права быть вещими, любой Мартын Задека это подтвердит.
Приблизительно в это время я купила, и сейчас читаю снова, книгу "Москва: место встречи". Сборник рассказов разных людей о той Москве, которую они помнят. Которой не страшны сны, пепел и пустоты. Людей очень разных - писателей и не совсем писателей, и даже совсем не писателей. Эта книга вовсе не глобальное событие, не прорыв в современной литературе. Но не всё же читать прорывы. Есть у книг и другие задачи. У каждой своя.