У бела моря

   Море, хоть и Обское, а всё равно белое. Особенно бело наше море в глубине зимы, когда уже перестаешь замечать и снег, и холод, и пушистые, под цвет снега, носки на своих собственных ногах. Да и ноги уж заодно - сами пусть пройдут сколько-то шагов по тропам и тропинкам. Сами пусть руки ищут по карманам перчатки, и глубоко зимняя голова рвётся послушать белого шума у белого, хоть и Обского, моря...

   Самое время - в морозный, свободный от утра и до вечера день. Когда небо похоже на большое бледное бельё - простыня, а лучше скатерть. Или - если захочется полной величественности - покрывало.

   А величественности очень хочется. Простого большого мира без слов. Мира, в котором руки несли небо к проруби, полоскали сквозь немые слёзы. И, наконец, повесили во дворе. Так и затвердело оно на морозе, как огромное, первое в мире покрывало. Пока не унесли его в дом, смотри. Смотри сколько влезет.

   Удивительно, как много неба может влезть в человека. Да и белого не меньше. Невозможно остановиться. Ничего. Небо и белое откладываются не в боках, а совсем в другой части человека.

   Зимой человеку открывается хождение по морю. Сразу от берега, которого больше нет, хочется попасть как можно дальше - туда, где не летает редкая птица. Где под толстым слоем снега и льда покоятся многие затопленные деревни, оставленные жителями дома, кое-что из ненужной больше утвари... Не разглядеть сквозь зиму, сквозь много лет это молчаливое царство, только неторопливые задумчивые рыбы ходят там, смотрят вечными, равнодушными глазами. Ходит вещая щука вокруг да около печи, на которой больше никто никогда не поедет по её велению. Смотрят рыбы кругом, видят свои задумчивые тени.

   Далеко, не дойти туда. Особенно в мороз. Потому и повернём по тропе обратно, держа курс на пляжный гриб, странный в этом белом мире.

   По преданию, есть посреди Обского моря остров, населённый блуждающими грибами. Очень может быть, что и этот блуждал, и пришёл по крепкому льду куда глаза глядят, и забыл обратную дорогу, свою грибную долю. Так постепенно и стал пляжным.

   Ведь будут и другие дни. И забьётся здесь волна. Не до хождений по морю станет, успеть бы хоть куда-нибудь да приплыть. И повиснет небо как выстиранное не в зимней белёсой воде, а в яркой летней без слёз. Смотри сколько влезет, пока не унесли его в дом руки, которые несли, полоскали, полоскали среди стрекоз и кувшинок. Среди птиц и рыб. И своего лица, которое в нём отразилось.

Пышечная

   Хорошо, уютно встретить в морозный день на левом берегу города старейшую, легендарную пышечную. Когда она открылась, некоторые дедушки и бабушки были меньше, чем теперь некоторые их внуки. Конечно, пышечную осветили в чёрно-белых местных теленовостях, а вывеска вечером загорелась над ней неоновая. Загорелось в городе сдобное слово.

   Так и пошёл отсчёт. Так и пошли люди. Обязательно пошли школьники после уроков, вырастая с пятикопеечной пышкой в руке от первого до выпускного класса. Пошли граждане и гражданки из лежащих близ, поехали из не очень-то близ лежащих районов. А самые счастливые жили прямо над пышками, прямо над словом - этажом или двумя выше. И дом их стал совсем отличный.

   Не счесть за всё время изжаренных в пышечной пышек, уплывающих вдоль по улице ароматов...

   Течёт снаружи время, спешит время. Текут, спешат люди. Переворачивается с ног на голову мир. А пышечная как поставлена, так и стоит. На легендарной мозаичной стене чаёвничают как ни в чём не бывало красна девица и добрый молодец, дуют в блюдца. Что-то тихо и постоянно происходит на кухне. Восходит легендарное тесто, пополняются пухлые румяные ряды пышек. Их берут горячими - здесь или с собой. Неуловимое витает в воздухе, особый дух места, который вселился в продавца; и она сама будто бы оттуда, из первой чёрно-белой новости.

   Интернет здесь чужероден, поэтому и тормозит. Иначе и быть не может. Пожалуйте наличные. И невозможно махнуть рукой: ладно, не очень-то и хотелось. Очень, очень хотелось. Поэтому идёшь по морозу - искать ближайшие наличные. И возвращаешься. Бережёшь пакет, чтобы не простыл. С собой, домой.

   Аромат будет неистово рваться на свободу всю дорогу. И, наконец, вырвется - сильнейший, несравненный. Надёжный, как ванька-встанька в центре перевёрнутого мира.

Верная примета

   Живём больше не по приметам. Все они сбились, как будто у природы устало сердце, и больше с людьми не стучит в такт.

   Но одна верная всё же осталась. Знаем точно: во второй половине января, хоть ненадолго, а морозы придут настоящие. Те самые, крещенские. 

   Подберутся они таинственно, однажды к вечеру. То ли через Северный объезд, то ли прямо из космоса, который распахнулся во всю свою черноту, с одной очень даже видимой невооружённым, прилично плюсовым глазом, звёздочкой. А уж когда окончательно выйдет из-за крыш, встанет над головой полновесный, ярко очерченный месяц, воздух сделается твёрдым и вдыхать его придётся кусками.

   И весь город, который лежал себе охлаждённый и расслабленный, как курица на подложке, вдруг окажется в морозилке. Замрёт в первой попавшейся позе. 

   А ведь ещё будет крепчать. Будет безмолвное утро. Трижды будет глубокое счастье школьника, который тонет в сладком, никем и ничем не прерванном сне...

   Упоительные дни. Даже там, снаружи, в натянутом до глаз свитере. С ног до головы в мериносе и начёсе. В слезах от белого слепящего солнца.

   Это подлинные дни.  Чистейший мороз, в который ещё не научились добавлять - чтобы стал длительного хранения, подольше не черствел, не образовывал комков, таял во рту, а не в руках... Мороз натуральный. Как пришёл, так и уйдёт. Это пока ещё верная людям примета.

Столетний "Морозко"

   Открытием стал фильм "Морозко" 1924 года. Немой, с титрами. А там, где невозможны слова, актёры возьмут экспрессией. Прекрасны и пронзительные взгляды, и глаз вращение, простёртые в отчаянии руки и горестные броски всем телом. Конвейер подсолнечной шелухи, летящий изо рта старухиной дочки...

   Без сомнения, Александр Артурович Роу хорошо знал и очень имел в виду эту картину, когда ровно через сорок лет создавал свой бессмертный шедевр. Имя прилежной и работящей стариковой дочери - Марфушка, совсем ей не подходящее, безоговорочно отдал сводной сестре-квашне. И тут же заиграла история новыми красками. И вообще - красками! Каким-то особым тёплым светом, по которому сразу опознаются цветные ленты шестидесятых. Для маленького ужаса Роу водрузил на голову Иванушки, когда он ещё дурак, а не царевич, медвежью голову. Для пущего колорита добавил бабу Ягу с избушкой. Белобородого Морозку сделал величаво добрым, но и справедливым всеобщим дедушкой, которому тоже птичку жалко, да что поделаешь? Это всё посох! А закончится пусть всё непременно очень хорошо, нас же дети смотрят. Даже с Марфушкой под ёлкой, которая с аппетитом хрустит сырой луковицей, запивая молоком из расписной бутылки, ничегошеньки конфузного не случится. Подумаешь, прокатилась на поросячьей тройке, от этого никто ещё не умирал. Поделом ей!

   Поколения и поколения детей воспитал Александр Артурович. Веселил, учил, побеждал зло добром. Но в тот, старый и немой вариант, заглядываем с любопытством, как в тысячу лет назад. Нет, дальше. В те времена, когда сказки рождались и были самой жизнью. Как будто не кино, а всё так и было. От того, что так правдивы декорации. Не было нужды сто лет назад создавать в мастерских киностудии крестьянскую бутафорию - сани, тулупы, чугунки, прялку и ухват. Всё своё, натуральное, домашнее. А когда старикова дочь идёт к проруби полоскать бельё, она колотит по нему подлинной колотушкой. И даже через сто лет видно, как до ломоты, по правде закоченели у неё руки. Ведь зима вокруг стоит настоящая, с теми ещё морозами. Ещё не научились художественно раскладывать по плечам искусственный снег, который не тает в помещении. А коня в дровни свободно запряжёт любой человек из массовки, да хоть бы и мальчик лет тринадцати в высокой войлочной шапке и подпоясанном полушубке.

   Это была сказка без добавок, как есть. Старикова дочь вернулась из леса в короне и с полным сундуком приданого. А старухину, за наглость и жадность, Морозко заморозил до смерти. Без возможности оживления. Прямо так и привёз её окоченелую старик в деревню, прямо с белым лицом. А что делать? Из песни слова не выкинешь. Как было, так и рассказываем.

   Впрочем, старуха горевала недолго. С падчерицей помирилась и весело гуляла на её свадьбе. Чёрно-белое, титры... И год всего лишь 1924. Что ни говори, а с Александром Артуровичем как-то поуютнее.

   Но...что-то тянет всматриваться в те лица, которых больше нет. В ту зиму, которая давно прошла, но так похожа на нашу. Грубоватый, непосредственный, наивный мир, с которого однажды всё началось. Незамысловатый и беспристрастный, безжалостно правдивый. В котором замерзают под ёлкой без права оживления. А мы уж потом сами обязательно придумаем, как добро победило.

После бала

   Вот уже несколько дней возле мусорных баков стоит палка-бывшая ёлка, и её андерсеновская судьба читается во всех годичных кольцах.

   Несли, как водится, на плече. Прорывались сквозь времена и пространства, увлекали по пути хороводом: себя маленького, среднего, почти большого (поменьше, чем сейчас)... Помогут украшать, они это помнят. И заслуженный лимон из папье-маше пристроят к месту, и шар в белых узорах как в инее (на вкус - горькие!). Он потом разобьётся. 

   Так украсят. Как будто навсегда. Но через несколько дней вся ёлка заметно опечалится, и падут на пол первые сухие иголки цвета солёного огурца. А когда в обратном порядке пойдут в коробку и шар в инее, и заслуженный лимон, и, наконец, погасшая немая гирлянда - иглы обрушатся колючим печальным ливнем, застрянут и в ковре, и везде. И как-нибудь потом, в июле, явится из-под шкафа, как привидение, притаившаяся одна.

   Чтобы не сорить на лестнице, все ветви спилят, утрамбуют в пакет. А палка стоит у мусорного бака вот уже несколько дней. Как странное напоминание о тех днях, когда ёлки были живыми. И люди не подозревали о том, что загаданное обычно не сбывается; что проведёшь совершенно не так, как встретишь; а если не наденешь платье сказанного цвета, тебе за это ничего не будет. Что время равнодушно, как природа, и даже не подозревает о существовании людей.

   Оно в упор не видит большой город, надёжно и безнадёжно засыпанный непрерывным снегом, морозный туман и пробки. Но мы-то есть! Население, которое спешит по большим и непрерывным делам, не обращая уже внимания на бесконечные ряды огоньков и каскады огней. На светлое всё среди темноты и тьмы.

   И только потом, когда они погаснут, отметим про себя или вслух: !Уже всё? А было красиво. Жаль?"

   Или не жаль? Ведь мы тоже ничего не знаем о времени.

И мглу крещенских вечеров...

   Умнейший человек своего времени А. С. Пушкин без магического мышления никак не мог обойтись. Если дорогу перебегал заяц - тут же приказывал развернуть назад; предсказаниям верил; о белой голове и лошади помнил всегда.

   А всем остальным, не самым умнейшим в самых неумнейших своих временах, как быть? Ответ: читать Пушкина.

   В январе гадаем на "Евгении Онегине" всегда. И как же не перечитать заодно все зимние места?

   Сиянье розовых снегом,

   И мглу крещенских вечеров...

Опять безупречная светлая картина поставлена рядом с безупречной тёмной. А между ними - сочинительный союз, как мосток через ручей. Теперь переходим осторожно, не опираясь на протянутую с той стороны лапу с острыми когтями, сами. Ведь у нас здесь не сон.

   Сиянье розовых снегов хорошо смотреть подальше от города. С облегчением убедиться, что со здешним пространством ничего не случилось. Не перешли на другую грань кубика Рубика деревенские крыши как будто пряничных домиков под слоем свежевыпавшей сахарной глазури. На месте и дым, и заборы, и собачий, звонкий от мороза, лай. А под горой - лес и речка. Розовые пушкинские снега, безупречная светлая картинка. И мягко, и скрипит. И это ещё никто не сделал первого шага, это ещё только смотрим.

   Но так тянет сходить за реку. За реку всегда тянет. На этом берегу - человечьи жилища, на том - лес. А в лесу - следы невиданных зверей.

   Когда живёшь всё время в городе, кажется, что мир наполнен машинами, курьерами, трамваями... Не верится, что где-то ещё ходят по миру звери.

   Но следы-то чьи? Чем глубже в лес, тем отчётливее они и смелее. Самые большие и глубокие мог оставить лось и его семья. Цепочку мелких - лис. Не могли здесь не прыгать и смелые зайцы. Как за грибами, азартно хочется бежать в лес за следами. Сколько же здесь разгуливало самых настоящих диких?

   Кряхтя, валит медведь несносный... Хорошо, что у нас здесь не сон. Все несносные наяву крепко спят у себя в берлогах. Но вот отчётливый проступил на снегу иной, от других отличный след. Кто-то здесь шёл явно псовый, да не пёс. Какой-то очень и очень матёрый и, конечно же, голодный вожак проходил здесь совсем недавно.

   Большими, лосиными шагами, прижав заячьи уши, хочется поскорее прыгать вон из леса, за реку, поближе к человечьему жилью. А сиянье розовых снегов прямо на глазах моментально преображается. Это грядёт мгла.

   Мгла крещенских вечеров. Непроницаемо, на века подогнанные друг к другу звуки родного языка. Беспредельный тёмный мир, в самом центре которого притаился у своего огня маленький человек, незыблемо верящий только слову и зверю. 

   

Голоса снега

   В языке тех народов, для которых снег - значительная часть бытия, а значит, и сознания, существуют десятки слов для его обозначения. Снег такой, снег сякой... А к вечеру, по всем приметам, пойдёт разэтакий. А вчерашний не равен завтрашнему. На спине олешки особый лежит подвид, к лыжам прилип номер тринадцатый. А на чай будем топить тот, что со знаком качества. Это всё очень приблизительный перевод. Не осадки, которые легли надолго и толстым слоем, а космос. Бесконечно повторяющийся сюжет, в который нужно вписать свою неповторимую жизнь.

   "Зимы ещё много осталось", - говорят те народы. Ещё не раз снег всех видов увидим. Всеми словами назовём.

   У нас тоже осталось очень много зимы. Но слов достаточно не имеем. Твердим каждый день: снег. Или: опять! Или просто уже молчим, глядя за окно. Но это всё синонимы. Всё у нас близкое по значению. Снег - да и ладно. Запорошил ли он шапку; дворник ли сгребает в большую кучу своей большой лопатой; катают ли дети шар за шаром, лепят, а после кидают шарик за шариком... И так ясно слышно, как хрустит под ногами ночного прохожего, как далеко разносится по улице очень приятный, точь-в-точь крахмальный звук. Это ломаются кристаллы, разрушаются ледяные связи. Но толстое и тугое человеческое ухо не слышит неповторимые голоса снежинок. Нам это просто скрип. Нам всё - снег да снег кругом.

   И так не хватает слов на краю белой нетронутой целины, где оставила зима на своём языке тайное послание. Снег такой, снег сякой; и в тени прошлогоднего куста травы; и солнечный, и ещё не выпавший. И тот, который когда-нибудь обязательно растает.

   И даже падая всем телом и всей душой в белое и нетронутое, мы слышим только крахмальный, очень приятный скрип. Нам нечего ответить голосам снега.