![]() |
Вспомнить всё |
- Ты случайно не помнишь, - спросила она, - какую мы с тобой страшную книгу всё время читали в детском саду?
- Конечно, помню! - ответила я без запинки, гордясь тем, что могу спасти от тревожной бессонницы подругу детства. - Это могла быть только баллада Р-Л Стивенсона "Вересковый мёд".
У меня до сих поря ясно стоит перед глазами та чёрная книга. В правом верхнем углу её обложки обязательно должен быть значок: "Мои первые книжки" - солнышко с прямоугольными разноцветными лучами-досточками или ёлочка "Читаем сами".
Вот мы и читали сами, замирая от ужаса, чеканный перевод Маршака, совершенный, как древнегреческие храмы:
Мальчику жизни не жалко,
Гибель ему нипочём.
Мне продавать свою совесть
Совестно будет при нём.
Пускай его крепко свяжут
И бросят в пучину вод...
Картинка была наготове: шотландский король с безжалостным неподвижным лицом, старый горбатый карлик с развевающимися седыми волосами, связанный кудрявый мальчик 15 лет, бурное море под утёсами, беспросветное небо...
Но мы читали дальше, читали сами, читали из последних сил:
А мне костер не страшен.
Пускай со мной умрёт
Моя святая тайна -
Мой вересковый мёд!
Все рассказы о чёрной-чёрной простыне отступали перед этой чёрной-чёрной книгой.
- Ну что? - сказала я у своей подруги. - Вспомнила? Будешь теперь спать крепко и спокойно?