Время урожая

Сбор винограда настолько важное дело,

 что вполне естественно, что к этому времени

 приурочивают поездки в гости, пикники и

 торжества. В это время достают вино

 прошлогоднего урожая и размышляют над ним.

Дж. Даррелл "Птицы, звери и родственники"

   Прямо чёрные помидоры. Не гнилые какие-нибудь, а натурально чёрные. Сорт у них такой.

Продаются в ведре, насыпаны красивой горкой. Глаз невольно останавливается.

   Рядом на дощатом прилавке ровными рядами разложены помидоры стандартно красные и розовые - каждая размером с детский мячик. А следом за ними до горизонта светятся оранжевые, жёлтые. Переходят в солнце.

   И все остальные овощи как по заказу. Не набор для борща, а гораздо, гораздо шире. И перец тут, и налитой кабачок, и нечеловечески громадная тыква лезет из-под прилавка вперёд продавца. Кукурузные початки, тугие подсолнухи, из которых так непросто достать самую первую семечку.

   Белые грибы, как с картинки, и прочее, и прочее. Видел бы всё это Н. В. Гоголь, он бы лучше написал.

   Только вместо знаменитого классика я сама брожу в субботний день в тех рядах Новосибирского рынка, где устроились хозяева садов-огородов со своим разноцветным щедрым товаром. Со своим трудолюбиво выращенным изобилием.

   С непривычки может показаться, что здесь раскинулся местный филиал Выставки достижений народного хозяйства. А на самом деле это просто время урожая. В наших суровых краях, в нашей зоне экстремального земледелия в очередной раз созрело всё.

    Не могу удержаться и покупаю жёлтых медовых ранеток. Яблоки вон там тоже есть (Мичурину бы радоваться да радоваться), но мне ранеток, пожалуйста. Мои школьные сентябри - это ранетки на всех переменах. Полуяблочки, пропитанные сибирским солнцем, в них перемешались и туманы, и запахи тайги, и сухой жар самого летнего месяца июля.

   В них течёт куда-то большая спокойная река, в них двойная радуга, вставшая внезапно над берёзовыми перелесками.

Ветки стонали от ранеточной тяжести.

   Однажды в начале шестого класса нас отправили в какое-то пригородное хозяйство, как тогда было принято, спасать урожай.

   Стоял погожий сентябрьский день, и мы отправились охотно, без стонов и физиономий. Потому что, во-первых, уроки на сегодня отменяются. А во-вторых, ранетки собирать куда приятнее, чем морковку или облепиху.

   Мы прохаживались в ароматных ранеточных рядах, грызя на ходу. Бросая на ветер слова и маленькие огрызки. Пока из-за кустов не появилась наша классная руководительница и не напомнила, для чего все мы здесь сегодня собрались.

   Пришлось приниматься за дело. И вот когда вёдра были почти полны, из-за кустов выпорхнула стайка наших одноклассников. В мгновение ока мальчики очутились рядом с нами и принялись яростно выгребать из наших вёдер собранное в поте лица и перекладывать в свои - пустые. Потом так же стремительно скрылись.

   Мы стояли, как громом среди ясного неба стукнутые. Как будто нам пшикнули в лицо нервно-паралитическим. А что было делать? Бороться? Это с мальчиком-то? Ужас какой! Толкаться? Падать грудью? Бежать вдогонку, угрожая пустым ведром?

Скажете тоже. А как же честь и достоинство? Шестой класс - это вам не третий.

   Стали дальше работать, проклиная на все лады мародёров. И как только наши вёдра наполнились снова, из кустов выскочил тот же самый состав (наблюдали, ясное дело!) и опять принялся яростно выгребать урожай. Причём конкретный мальчик грабил конкретную девочку, это уже было заметно. Это бросалось в глаза.

Совсем обнаглели!

   И что было делать? Жаловаться? Но шестой класс - это же не детский сад. К тому же мы смутно догадывались о том, что здесь не чистой воды вероломство, а нечто другое. Сообразили. Шестой класс - не первый. 

   И мы придумали ответный ход. В следующий раз, как только налётчики показались из-за кустов, мы с быстротой молнии сели на свои почти полные вёдра. И что вы на это скажете?

   Теперь уже мальчики стояли, как будто им в лицо пшикнули нервно-паралитическим. А что было делать? Обхватывать девочку и тянуть прочь с ведра, а та будет хохотать и не очень сильно упираться? Но шестой класс - это вам не десятый.

И мальчики убрались восвояси. А мы вроде как победили.

   Ранетки были красные и жёлтые. А были ещё невозможно красные, просто бордовые, продолговатые. У них даже мякоть была с красными прожилками. Кислые до невозможности, есть нельзя. Но зато какой изумительный получался из них компот!

   Из кислой оранжевой облепихи - тоже компот. А вот из кислой клюквы - уже кисель. Особенно зимой, когда за окном полный мороз.

   В другой части рынка вовсю торжествует урожай не местный - персики да инжир. Бананы и апельсины, которые никого сейчас не интересуют.

   И виноград! Таинственное сочетание "время сбора винограда" разгорелось для меня фантастическим фейерверком ещё в дошкольном детстве, когда прочитала где-то про солнечные виноградные края. Как собирают в корзины, как несут, радуются, а потом мнут с песнями ногами.

   Как? Неужели прямо ногами? Серьёзно? Сильные мужчины, цвет племени, после трудового дня приходят мять. Они снимают свои огромные тяжёлые ботинки, стягивают длинные чёрные носки. После чего забираются в чан и там месят. И радуются. Месят и поют.

"Я думаю, что они сначала моют ноги, - предположил умный старший брат. - А между мытыми руками и ногами какая разница?"

Действительно. Как-то не подумала.

   Я возьму после родных жёлтых ранеток тяжёлую чёрную гроздь. С косточками, как люблю. Унесу домой, вымою в нескольких водах. И на каждой виноградине загорится солнце, которого хватит на всех и в нашем сентябре.

   Короткое, разноцветное, весёлое и справедливое время урожая.